Близится мой очередной день рождения и когда я задаю себе вопрос, чего мне хочется в этом году, ответ сводится лишь к одному -- ничего. Лучшее, что я могу себе подарить (и что мне могут подарить окружающие) -- возможность спрятаться в домике, как-то проспать, проскочить этот день, чтобы время не разворачивалось дальше. Эскапизм? Пожалуй. 

Интенсивная деятельность отлично помогает забываться, но это опять-таки движение в обратную сторону от осознанности. Мне, конечно, когда-то хотелось проявляться в полной мере -- но таким ли образом?.. Все получается, но теперь я совсем не знаю, во имя чего. Как тот вампир из джармушевской кинолирики, я уже пожала руку Байрону, наиграла свою идеальную мелодию, осталось только пустить себе деревянную "кулю в лоб". Наш вампирский брат болен тяжелой болезнью безверия: чуда не случится. Сегодня, завтра, послезавтра -- никогда. Зачем же тогда вечная жизнь?..

Пожалуй, я так и не смогу быть машиной для реализации амбиций. Как мои некоторые коллеги с планами -- сдать CELTA, поработать за границей, купить квартиру. Мне нужна некоторая доля праздности. Болтаться без дела, слушать, как листья падают в парке, грустить, раздумывать. Этой проказой  мы тоже больны от переизбытка времени и знания о мире. И она все портит. Ну чего же тут непосильного -- просто делать свое дело, зарабатывать, получать удовольствие, любить, любоваться? Но в обычное, надежное тоже не верится. В сиюминутную, здешнюю жизнь, которая способна заполнять какие угодно пустоты.

Между двух безверий тяжко выбрать, что тебе нужнее на 27-летие -- треккинговые ботинки для дорог, по которым никогда не пройдешь, или часы для времени, которое все равно упустишь.