Урожай

Я привыкла пить ее большими глотками в угоду своей жажде, не разбирая ревности и безумия. Так в горах, выбравшись к ручью, начинаешь  хлебать ледяную воду, потому что кажется, что все мало, мало, мало!.. 

Теперь нет источников, некуда спешить и нечего утолять.

Теперь я прочувствовала ее полностью.

Она словно терпкий экзотический фрукт во рту. Мякоть лопается, разделяется на отдельные волокна, позволяя ощутить вкус каждым рецептором.

Любовь.

Не симпатия, не привязанность и не жертвенность. Состояние, которое приходит, как внезапная боль в грудной клетке. Застает врасплох и, пока не отпустит, не дает ни вдохнуть, ни пошевелиться.

Вместо того, чтобы сбить ее спазмолитиком, я начинаю прислушиваться к ней, пытаться понять ее природу и характер. Так знакомятся с новым сожителем.

Нет никаких спазмолитиков.

И поэтому я ее испытываю.

Любовь.

К налившимся кистям винограда, к тени раскидистых инжиров, к запаху нагретых листьев помидоров на грядках, к соляным крупицам в дредах, к цветам мяты и к солнечному свету, который кажется особенно желтым на лепестках рудбекий. 

К ремешку босоножек, который изящно обхватывает ногу, делая ее похожей на вожделенный объект для фотографа из Vogue. К сочной влажности воздуха, к отпечаткам гальки на животе, к черному песку на пальцах. К мерцающему морю. 

К августовскому закату в ветвях деревьев.

И к моменту, когда он падет в руки, как вызревший плод.